简介：钟磊，1969年生，吉林长春人。独立诗人，著有诗集《钟磊诗选》《信天书》《空城计》《圣灵之灵》《失眠大师》《孤独大师》等。

钟磊自选诗十首

■ 褪色的冷    

忽然，想起弗拉基米尔•纳博科夫的蝴蝶，

死在了他的手上，

不能飞翔的蝴蝶，还被他钉在小纸板上。

小纸板也让我想起许多小卡片，

容纳下一部电影，

像黑色德国褪色的冷，不许白玫瑰花开，

又偷走一枚白金戒指。

有一对夫妇在一些小卡片上写谶语，

在叫醒黑色德国的大街小巷，也在呼喊死去的一个孩子回来。

哦，暧昧的德国却在一直偷听，

在说：“他们总是在零点做爱，做爱不是文明词”。

霸道的黑色德国，只是见山是山，

见水是水，常常揶揄这一组小矮人，

从十字架上拔出一根铁钉，钉死了两个小矮人，

像大面积的无耻和平庸，

大于德国，大于一部电影，大于一首诗……

2020/3/12

■ 皮 影 戏    

皮影戏，还是哼哼唧唧的调，

弄掉了白痴的牙齿，在夜幕下闪着微光。

也好像是在举行葬仪，

有两条黑影活像是裹尸布，把楼台的档口堵死，

比一面黑旗大，在冒充领袖，

在指手画脚，着实令人抓狂。

是啊，我说服不了这样的白痴，

在把一根骨刺扎进头皮，像一场翻脸不认人丢开一张人皮，

说出一个字眼，只拿走灵魂的通行证，

了却身后的最后哀伤。

于是，我把我从自己的手心里抓走，

把头颅制作成骨灰瓮，

看上去，是在以一身骸骨恢复四肢的行走，

或用一双手扣住两根锁骨，

再次点亮肩火，活像人间的一次血光诉讼，

在把火种传递下去。

2020/4/23

 ■ 凡人之谜

忽然，传来露易丝•格丽克获奖的消息，

我不以为然，

这年头，世界没有秘密。

我总是觉得人背负着一个影子，

在追逐不知名的影子，

或给影子起名字，却败坏了自己和影子。

有人说：“你这么说并不妥帖”。

我说：“我试图获得光的证据，

只为正午的烛火活着，这也不是秘密”。

我命令我点燃一根蜡烛，

在一座神殿的一百零一根石柱之间开始分配烛光，

烛光胜于石柱的影子，

比石柱的影子长久，这一幕被我记住。

我只有忠于某个寓言获得神话的某个片段，那是美好的，

甚至在此忽略一个人，

仿佛是一个谜，从世界之外进入光线里面，

或被某物感知。

2020/10/10

■ 北中国的诗歌地标

在这里，大雾又起，

像中俄边境的风暴，把曲线运动倾斜在我的脚底。

而我的心仍在爱着中国，

在空气之穴，以一列火车穿越诗行，

既是已知又是未知。

是的，我在北中国之北深入空气，

从两根铁轨上回到远方，像在远方攒动的一个人头，

是那么小，没有人可以辨认。

是啊，我的黑眼睛被蒙上一块红布，

像北中国的诗歌地标，停泊在北中国之北，

爱上霜冻的呼吸。

是啊，我到底怎么了？我在哪儿？

这里的地面结冰，这里的人迹罕至，这里没有雪橇的迹象，

只有一个无名诗人受到满洲里边境口岸的检视，

只有一株白桦和一个冷杉在大雾里温暖地说话，

说起火车仍是火车，诗人仍是诗人，

却不能说起我的一辈子或一刻，在乞求一个影子，

在远离自己。

2021/1/25

■ 异教徒说

在诗坛上，那么多文艺腔让我厌恶，

就像语言也有淫荡，

依靠无耻过活。

滚开吧，尖叫的诗坛鹦鹉，

舌头也能拐弯，穿过暴君的软底鞋。

我说：“一个符号在收割黑头发，

我正在摆弄诗歌的梳子，

一会儿像唢呐，一会儿像口琴”。

我关掉了微信，从不打开虚假的语言，

又狂野一点儿，猛踹电脑门，

难道不是平民知识分子的背叛？

来吧，我如同从老电影院里挤出来的一个人，

瞧，就站在空气的传送带上，

和费•陀思妥耶夫斯基一起在嘲弄时代的病孩子，

在临睡前，弹奏一架钢琴，

把命定的扩张说复述一遍，

拿捏起时间的黑白皱褶，就像拿走一个非法时代的傀儡，

从线绳上获得一种经验，

等于一个异教徒说。

2021/4/8

■ 哦，苍穹    

哦，我活在一条窄迫的裂纹中，

快要咽气了，也快要在受虐的死寂中复活了。

哦，就像是我带病活着，

活在一支烟的尼古丁中，

忧愁得像飘忽的命运怎么也不是优雅的。

我那病恹恹的样子，

正在被生活的裂纹所吞没，像自由的没落。

哎，我该怎么办？我只能赞美沉重和轻柔，

借心也借胆地活下去，

哪怕是活错一回，也要做好一件力所能及的事。

做一个不合群的人，把一贫如洗的日子交付给苍穹，

只留下水渍的样子，

像奥•曼德尔施塔姆那样一路借命活着，

活成病态的死寂和深沉的土气，

一直通向透明的彼得堡或海参崴。

哦，当中国北方与苏联北方接壤的时刻，

我依旧是喜欢苍穹的银色寂静，

已经学会了离别学问，在一条生命的经纬线上活着自己，

哦，轮不到地平线窃取我的呼吸，

哦，我没有麝香粉味。

2021/11/4

■ 在一小片土地上，我活得很单一

在一小片土地上，我活得很单一，

没有必要言说什么，

只把自己当成雪白的投影，在一片芦苇荡上飘荡，

不能把自己逼疯，也不必憎恨星光。

那些水榭楼台是他们的，

我只有在一小片的土地上漫步，

挤过松柏和白杨树的夹缝，

进入革命前的一片涝洼地，深陷在死寂的湖心，

宛若回到湖水的乱伦。

是啊，我不能和他们组合成结瘤的一团，

从他们的手掌心拿走三张纸牌，

很担心命运在出卖我，丢掉这些唠叨，

第一次在明亮的湖心里过夜。

而在十步之外，半人半鬼的唠叨声，

像是五个人在给自己戴高帽，像是天上的各类头目，

一直在我的头脑中种草，

败坏了风声，让风的耳朵代替传说，

说起芦花和星光，他们和我……

2021/11/10

■ 一首有罪的诗

忽然，沃罗涅什的名字登上我的耳廓，

响起奥•曼德尔施塔姆的脚步声，

粘着两块黑泥巴。

我不敢相信，比较活着都是一种恐怖，

都不是一种国家的未来，

犹如南宋的一出社戏。

今个是农历十月二十七，大雪来得比较干净，

连续四次，一直没有停歇，

然后又掉头回去，去寻找在沃罗涅什的奥•曼德尔施塔姆，

回到他的诗篇，拉起彼得堡式的小提琴，

滞留在被遗忘的诗歌深处。

谁能够审判雪？在冰碴破碎的声音里没有法官和证人，

宁愿让我瑟缩成一首有罪的诗，

也不愿意让我知道奥•曼德尔施塔姆是谁？

在把他的传说扔给一只白天鹅，

不——应该是一个幽灵丢脸的哈欠，

弄丢了诗人的脸。

2021/12/1

■ 重构的哲学

而今，空气里充满的荒诞味道，

熄灭了我的鼻息，

把我隐藏在恐怖里面，睡死在死亡的脸上，

像是幸存者的臃肿和寒冷，

在变成指鹿为马的皱褶，

又变成危险的风景，像是海岸线的打结语气或说道。

这不是想象的蛛丝马迹，

这是一个接着一个到来的单调日子，

没有了苍白的晨星，没有了敌人，没有了爱——

我只有在海水的夹缝中懒上一小会儿，

舍下人间的酒和火焰，

去借走月亮的一张嘴巴说事儿，尔后去吃螃蟹，

做一次第一个吃螃蟹的人，

就像是在一场安乐死中说：“睡吧，我守着你”。

这不是魔术，这是哲学，

假如我是自己的局外人，我便是获得了自身的解放，

就像一个人睡在荒诞之下，竟然是爱。

2021/12/2

■ 后继乏人之虞

一个不得分的年代，颇具后继乏人之虞。

我的毒舌头在内卷着，

卷成三辈人的平面，拷贝成余华的一本书，

仿佛是《活着》的通吃，

吃掉了北纬45°的经纬线，像无意识的一朵云。

且把想象力收藏起来，

让我一个人在两个抽屉里面辩论，

看一眼2021年末反弹的冬天，

几乎像几个不知道世道人心的混蛋，一时癫狂起来，

牵扯着一条傀儡的痴念在加害别人，

也在向四面八方挑衅，

也在牵扯着先天性的戏仿节奏——

说起一句老话吧，我在据实而论，

在接近心智的故乡，故乡的嘴巴却比祖国的嘴巴更加糟糕，

以一种毒计在标注我，

说我是不可救药的一个人，只是庶出的标志，

在滥用母语的谩骂和贬斥，

不肯苟全于乱世。

2021/12/5